Пи*дец, мыслей нет только мат.
Билл в полутемной гостиной, освещенной только лампой в углу, стоит обнаженный по пояс. Ремень на джинсах ослаблен, и они с трудом держаться на бедрах, хочется дернуть их вниз. Наверное, я еще не гей, потому что это не возбуждает. Точнее возбуждает, но только интерес к татуировкам. Хочется их поближе рассмотреть, но страшно. В руках у него бокалы с красным вином. Отчего-то именно вино наводит на пошлые мысли. На столике какая-то подозрительная еда, по моему, она все еще шевелится.
Странное зрелище со стороны, он полуголый с вином в руках, а я в просторной пижаме в полоску, боящийся переступить порог злополучной гостиной. Нет, в этом не столько Билл виноват, сколько то, что в тарелке щупальца раскинуло.
- Я пиццу просил, - с трудом выговорил я, косясь на желеподобных монстров.
- Для сегодняшнего вечера она не подходит, - ответил он, медленно приближаясь ко мне.
Его глаза словно приковывают меня цепями. Глаза в глаза. Не выдерживаю и отступаю назад.
- Куда?
Действительно куда я, он везде найдет. Подходит и протягивает бокал с вином. Принимаю.
- За поцелуй, чтобы еще его повторить.
Улыбается.
Отпиваю немного и смотрю на то, как он медленно делает несколько глотков и потом отнимает бокал от губ, которые влажно блестят в полутьме.
Приглашает.
В воспоминаниях его столь умелый и бесподобный поцелуй. Хочу повторить, освежить воспоминания о нем. Наклоняюсь и прикасаюсь к влажным губам с терпким вкусом вина.
Отнимает у меня свои губы, которые мне так понравилось целовать и нескольких миллиметрах от моего лица, так что я чувствую его прерывистое дыхание, спрашивает:
-Понравилось?
Не буду врать.
- Да.
Улыбается, почему так тепло от его улыбки, и она мне кажется такой искренней. Стоп, Том, он просто притворяется.
- Приглашаю за наш импровизированный «стол».
- Может лучше поцелуй, - тянусь за очередной порцией сладкого, но он упирается ладонью мне в грудь и отклоняет голову назад.
- Сначала еда.
Это не еда, это самая изощренная месть.
- Билл, я не ем ЭТО.
-Это вкусно, - улыбается, а в глазах смешинки, которые готовы перерасти в безудержный хохот.
-Я это не буду, - как можно серьезно смотрю на него.
- Будешь, ты просто не пробовал, это вкусно.
- Я не люблю когда у меня во рту, что-то скользкое.
- Мой язык тоже скользкий, - обжигает взглядом, дыханием и словами. Хочется взять его за шкирку и выкинуть, чтобы не разбивал мой натуральный мир и к черту компанию, месть и все остальное тоже к черту.
Чуть отталкиваю его и прохожу в гостиную, меня раздирают противоречивые мысли и злость. Злость за погубленный ужин, злость на себя – он мне нравится. Хочется сейчас развернуться к нему и сказать, что я знаю, что это лишь месть.
Продолжение потом....
