«Недокуренное»

За мутным стеклом шумит улица. Многолюдная, живая, полная холодного однообразия…
Под черными зонтами прячутся  мужчины, под яркими, цветными – женщины. А безжалостный дождь бьет их без разбора. 
Грязные разводы на прозрачной поверхности занавесили единственное окно в комнате. Блеклый свет едва пробивался сквозь эти «шторы».
На деревянном подоконнике сидел человек. Сизый дым потоком плыл от него, заволакивая помещение. Огонек на сигарете медленно подползал к фильтру. Тихо, изредка вспыхивая, жует папиросную бумагу с начинкой из табака.
Звонкий смех, нетерпеливые гудки машин, топот сотен ног доносятся с улицы. Между пустых стен проходят их отголоски, увеличивая каждый в несколько раз.
Громкий кашель добавил своих мрачных красок в эту песню. Мужчина, что как статуя замер на подоконнике, согнулся пополам, давясь очередной затяжкой.
Сигарета выпала из пальцев и откатилась под холодную батарею, продолжая тлеть.
Звуки раздираемого в кровь горла не прекращались, заглушая собой все остальное. Остатки вредного дыма вышли наружу в сопровождении красных капелек.
- Бл*ть! – утерев рукавом губы, он спрыгнул с нагретого места.
Глупое эхо ответило: «Ть» и замолчало. И снова уличный оркестр нестандартных инструментов начал петь. Голоса: мужские, детские, женские, сливаясь в один, играли на нервах жителя комнаты. Он уже не сидел, словно дымящая кукла, теперь его ноги твердо стояли на земляном полу, а руки искали следующую продолговатую порцию яда.
Щелчок – и лицо куряки озарилось теплым пламенем. Это совсем не мужчина. Аккуратные черты лица, легкая щетина, необычная прическа. Черные французские косички, немного потрепанные, идут чешуйчатыми хребтами по голове. Парень подпалил новую сигарету и вдохнул невесомый дым, используя его, как лекарство от некой боли. Она  так ясно проходила по складочкам на лбу, нахмуренным бровям и бегающим глазам, что не заметить нельзя.
Свистящий выдох. Тяжелые шаги. Юноша снова вернулся на свой «пост» у окна. Та же поза, те же движения. Будто на автомате….
Монотонная мелодия звонка – кто-то пришел. Очередная не докуренная сигарета отправилась на пол.
Шаркающие звуки заняли лидирующие позиции в чарте эха. То громче, то тише, неприятное трение обуви о сухую землю шло к входной двери. 
Наконец, достигнув места назначения, оно остановилось.
- Кто? – парень замер около двери. Напряжение прокатилось порывом ветра по всей квартире.
Глухое молчание отвечало на все тихие оклики дома. 
- Кто там? – рука сама собой легла на ручку, прикованную к большому куску дерева, что загораживает вход. Или выход.
И снова глубокомысленная тишина пытается описать немого посетителя.
Щелчок замка – и дверь открыта настежь. Но на площадке никого…
Пустота. Такая же, как и в квартире.
Лишь горстка недокуренных сигарет картинно выложена в большое сердце.

А это все.

Спасибо.